لم أرتدِ زياً واقياً من الرصاص

روزا سيناترا

الحوار المتمدن-العدد: 7974 - 2024 / 5 / 11 - 21:25
المحور: الادب والفن
    

لم أقتل، لم أسرق، لم أشهد شهادةَ زور ولا أغارُ إلا من العصافير
أكتبُ كي أتنفس
هنالك آلامٌ اكبر من ان تُكتب
الحريةُ مثلاً..

التوقيت:
الثانية ظهراً من الخامس والعشرين من سبت يونيو
الموقع:
المسافة القصيرة بين غرفة النوم والشرفة
لماذا؟
لأن اليقظة قاسية وتجرح !

لم أرتدِ زيّاً واقياً من الرصاص
ومثل الموجِ حياتي..
لا أصلُ الشاطئ إلا بكثيرٍ من العواصف والخيبات ولا آبه
كنتُ هناك بفستانٍ ازرق قصير بلا أكمام،
روج وردي اللون أتيمّنُ به ربيعاً والقبّةُ عالية أكثر مما يجب..
لكن بياض الجسد كان أكثر إغراءً من أن يفلتَ من كدمات ستتكاثر بسرعة،
تماماً مثل قهقهات سُكرٍ هستيرية..
الهستيريا أيضاً شكلٌ من أشكال الحقيقة..
كنتُ هناك ولم أكن،
التي كانت هناك امرأة اخرى لا أعرفها اليوم ولكنها كانت تشبهني إلى حدّ مثيرٍ للقلق.

يااااه كم كان مظلوماً جمالي تحت الفزع..
لو أن ساعة الحائط توقفت عن المشي قليلاً،
لو أن رجفتي لم تزلزل الأرض،
لو أن رائحة الكعك لم تدخل من النافذة وتحوّل الصرخةَ إلى خبز،
لو أن النخل لم ينحنِ
ولو توقف الحرُّ عن لسعي..
الجفافُ بدأ من الأصابع وانتقلَ كالسّهامِ إلى الحنجرة.

لم أقوَ على جمع صوتي الذي تناثرَ مثل كأس مكسورةٍ حولي،
لم أصرخ، لم أصدّق، لم أتوحش
الرقّةُ أيضاً غباء،
كنتُ أعوّلُ على هذا الغباءِ كثيراً،
على بسمةٍ تجمّدت في غمّازتي،
على دمعةٍ تكسّرت فوق الطاولة
وعلى أشياء كثيرة قالتها عيوني..
الشتائم..
الشتيمةُ بنطالٌ بسحّاب مفتوح والعضو يلوّحُ في الهواءِ منتصباً كي يثبتَ لنا أنه قادر على "نيكنا" عنوةً، على اغتصاب روحنا، على قتلنا وفي وضحِ النهار..
الشتيمةُ حين ينطقها “المحبّون” أفظعُ من العهر، من الكفر

بعيداً عن السماء
قريباً مني..
شممتُ رائحةَ كبدي وهو يحترق،
كنتُ وحيدة وخائفة من أن تفقدني الصدمة الوعي،
كانت الأرضُ تدور من حولي بسرعة لا يتصورها عقل،
أما أنا فقد كنتُ مشغولةً بتفقد أعضائي..
العين مكانها، الركبةُ لم تنكسر، الجلد مازال يحتفظُ بعطره رغم رائحةِ الوجع..
والصور..
الصور..
الصور التي كانت تتمزقُ امامي،
الذكريات الجميلة قبيحةٌ في لحظات الموت،
الذكرياتُ تعض .

كنتُ أبكي بصمت وأقولُ ببراءة الأطفال إنني اشتقتُ لطبخِ امي، لضمّتها، لرائحتها..
البراءة التي لم يحمها أحد..
كنتُ جائعةً ولم أذق يومها ولا بعدها طعاماً لثلاثة أيامٍ متواصلة..
كانت الخيبةُ تخمةً كافية.
الصفعاتُ غيرُ مهمة،
اليد أهم..
كيف من الممكن أن يتحول الملاذُ ناراً ؟
كلا.. لا أصدّقُ التاريخ
لا نار تكون برداً وسلاماً على أحد
أنا أصلاً لا أحبُّ التاريخ،
التاريخ يكتبه اللصوصُ فقط..
هنالك لصوص نهبهم حياتنا بفرح،
ولصوص ينهبونَ أفراحنا بفرح،
وفرح نظنّه فرحاً لا علاقةَ له بالفرح.

“جسويي مالادو”
كنتُ مريضةً جداً ونحن المرضى بالأحلام لا نموتُ،
بل نموتُ
ثم نُبعثُ
ثم نعيشُ..
فحين أمسكني من تلابيبي وكدتُ أختنق تذكرتُ فجأة أنني لم أسقِ زهورَ الزينة يومها وأنني إذا مت لن يعتني بها أحد،
ومن أجلها قاومتُ فعشت.
المعاركُ مع الغرباء تشبه البعبوص المنتصر دائماً وإن خسرنا، أما معاركنا مع المقربين دوماً فاشلة

ياااه للوحدة الساقطة..
الصدمةُ كانت حارقة والجسدُ بارد،
الصمتُ صاخبٌ والشّعرُ ناحل..
وقبلَ أن يكسرَ زجاجَ النافذة ويهدّد برمي جثتي من الطابقِ الثالث كنتُ قد استجمعتُ قواي ورميتُ كؤؤس النبيذِ بدلاً عني..
امرأةٌ بفستانٍ ممزق ورموش منكسرة تلقي بزجاج سنوات كاملة من النافذة..
“شو هالمسخرة” !
“بعضٌ من الخمرِ يفرحُ القلب”
عيشي أيتها الأرض، افرحي، ارقصي فوق حياتي، انهض فيّ أيها التراب
وأنت يا قاتلي هيّا اقتلني إن استطعت !
و”أحسن ناس مطلعوش أحسن ناس”
وأنا الجثة التي تُركت مضرجةً بالدموعِ والدم وجدتُني مثل ناي مكسور في جزيرة لم يكتشفها سواح ولا قراصنة..
كلا لست ضحية تماماً، لكني لم أكن يوماً قاتلة..

كنتُ على وشك أن يغمى علي، حرارة جسدي كانت منخفضة لدرجة أني لم أشعر بأي جزء من أطرافي..
بدأ الدم ينتقلُ من الجبين إلى الوجنة ومن الوجنةِ إلى الصدر وإلى كل جدار حاول أن يسندني،
وهناك..
عند زاوية السرير ارتطمتُ بالخشب..
كل شيء كان يوجعني..
صورة الحياة التي انكسرت أمامي،
البحر الذي سأزورهُ لوحدي،
كلمات الوداع التي لم تُقل،
الجرحُ في الظهر والساق اليمنى،
الجرح الذي لا يعرف عنه أحد شيئاً، والذي أجبرني على النومِ على كرسي المكتب شهراً بحاله،
أنكرتُ السرير وغرفة النوم والعطر وأنكرتُ جسدي وتبرأتُ مني ومنه.
وفي اليوم التالي كانت الشمس تطبع بقعاً من ضوء فوق كدمات زرقاء..
اليوم الذي تولت الطبيعةُ فيه مهمةَ إعادتي إلى الحياة..

أكرهُ داعش وأحبُّ داليدا
داليدا التي لم تنتحر،
الجمال لا يموتُ
و”الحياة عندي قبحٌ وجمال”..

#روزا_سيناترا (هاشتاغ)      

---

اشترك في قناة ‫«الحوار المتمدن» على اليوتيوب
حوار مع الكاتب البحريني هشام عقيل حول الفكر الماركسي والتحديات التي يواجهها اليوم، اجرت الحوار: سوزان امين	حوار مع الكاتبة السودانية شادية عبد المنعم حول الصراع المسلح في السودان وتاثيراته على حياة الجماهير، اجرت الحوار: بيان بدل

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل

كيفية إشراك-إيصال مواضيعكم أو مواضيع تهمكم  إلى اكبر عدد ممكن من القراء والقارئات